Timo Berger: Alemania
como si
fuera poco
como si fuera poco
me gustaría leer
la ciudad
como una biografía
con un personaje
principal
el menos fiable
y lírico que dice:
una vez recorrí toda
Rivadavia
del Bajo donde nace
hasta la General Paz
el puente a provincia
cuando la vuelvo a
caminar
recuerdo lo que leía
en sus cuadras regulares
unas más largas que
otras
clones de otras cuadras
llenas de tiendas y
talleres
que diferían por detalles
poco perceptibles
algunas cuadras
protagonistas
de canciones de tango
de rock, de otro poema
o de los avisos de obras
inacabadas
como si fuera poco
quise llegar a las
vísceras
adentrarme en el
asfalto
el putrefacto y
espeso barro
las arenas que
carcomen los cimientos
no solo de esta y
otra ciudad.
De extra muros.
poemas públicos (2018)
comienzo
tardío
a Whitman, lo
empecé a leer recién ahora
en el brazo de una
mujer joven
sentada frente a
mí en el vagón del metro
entre sus piernas
un Bulldog que acariciaba
en la parte
superior del brazo
zarcillos de rosas
tatuados
enmarcando la
letra manuscrita de un poema
que hablaba de
lilas
jamás había leído
al gran barbudo
sólo en
traducciones dudosas de amigos
mejor me quedo con
la imagen del brazo
lleno de espinas y
versos relucientes
del ocaso en que
entraba el tren elevado
cruzando un
territorio en construcción.
De
extra muros. poemas públicos (2018)
Surco, hacía Chorillos
Otros se la
pasan describiendo
cuadros en
museos, no
veo museo
alguno en este
distrito,
pero veo colores
veo granos,
veo sustancias
susceptibles,
veo la sombra
del
viaducto por el que hace años
dentro de
años pasaría un metro,
veo a mis
espaldas una pechuga
abierta con
un tajo perfecto
en las
brasas, veo
cómo sobre
los ruidos
de los
vehículos que nadie dibuja
aparece una
escala de grises
a través de
un cristal tintado
De:
Microclimas (2014)
#PróximoMercado
Como si el mercado no fuera de repente
alegoría para valores cambiantes
movido por una mano sin cabeza
como si el mercado fuese ahora
un sofá en Panamá o la sala de música
parte del decorado en todo caso
como si el mercado fuera un lugar
de descanso, un centro de rehabilitación
con losas estériles
como si el mercado fuese
el nuevo salir
un sitio de encuentros
como si fuera una lista
de cosas no adqueribles
un espacio futuro o cambio climático
como si fuese el mercado
en el mercado de una vez concebible
sin vivanderos...
y yo corro por el
mercado
con un delantal manchado de sangre
buscando un repuesto para los conductos biliares
la hilera de belfos de
los compradores
el alboroto del mercado, las avispas, ratas
cornejas, santa trinidad de guardianes
de la depravación, en
el rincón
alguien que aun cree en el Merc-sismo
lee páginas amarillentas
desde la memoria, que
resulta corta
que desmonta ondas largas
en ciclos veloces
en algún lugar de este
planeta
habrá siempre mercado y el maestro del mercado
asigna puestos, slots, espacio web
opciones y derivados
para un futuro, cuya imagen está colgado
arriba de nosotros
espejo de chapas
onduladas
en el Mercado Central de San José
coma Costa Rica
(inédito)
Asalto al imaginario del repatriado
A César Saenz
Algo se quema en el
horno del local, el aire
se llena con olor a
pelo calcinado,
porque ninguno de los
que están en el suelo,
manos arriba de la
cabeza, portamonedas
y celulares hacia un
lado, rápido, puede
mover la paleta de
madera, las pizzas.
Mientras el dueño
defiende a muerte la caja,
se registran disparos.
A uno de los clientes
que esperaba dos cajas
de muzza para
atender el apetito de
sus amigos en casa,
le salpica sangre
sobre su vestimenta
y una porción de
pánico se cuela. Una tarjeta
de crédito se puede
bloquear, pero su camiseta
es un ejemplar único,
firmada por los jugadores
de Barça y prueba del
éxito en el extranjero
de un repatriado;
ahora maldice su vuelta
de Europa, el
recuperado hijo del barrio que,
esta noche, sin embargo, se va a retrasar.
De: A cien cuadras del centro (2011).
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